Nº Visitas

.

.

SEXO


Este post sí que interesa ¿ein?
Esto lo escribí hace unos meses para un proyecto de novela... ¿prosa poética?.

He empezado a ver una serie -"Californication"- sobre un escritor que no escribe y se dedica a disfrutar su tiempo: referencias al r'n'r, bares, polvos, poesía, alguna lágrima, ... y lo he recordado. Bendito día de resaca.

Bien. Tres, dos, uno. Veo las arrugas de tu rostro. Las que sólo se ven cuando estás a cinco centímetros de distancia de tu piel. Empiezan a ser profundas, están aquí y se quedarán hasta el final de tus días. Jamás volverán a desaparecer. Tus manos están en mi espalda, tocas mis vértebras con las yemas de tu dedos. Todavía son tímidas, no sabes qué hacer con ellas. Las dirijo a mi boca y chupo la punta de tus dedos que saben a calle y metal. Bien. Tu cuello está frío pero palpita. Lamo el sudor de tu cara, te estremeces y tus arrugas son ahora heridas amargas. Las beso. Tienes quince años, tienes veinte años, tienes treinta y cinco años. Tus muslos son todavía duros y afilados. Los templo bajo los míos. Se escapan y vuelvo a atraparlos en un juego eterno que mueve las entrañas del mundo. Todavía no te has atrevido a mirarme porque temes que descubra algo. Es la timidez última del sexo, tal vez la auténtica timidez. Me pego a tu vientre. Flap, flap. El ruido ridículo del sexo. Nos acercamos. Me tienes encima pero temes encontrarte conmigo. Desnuda y entregada eres tímida. Me estás mordiendo y ni siquiera te das cuenta. Eres tan vulnerable como una hoja en alta mar. Quieres naufragar y arrastrarme a tus profundidades. Tu pelo pegado a tu frente y tus pechos sin edad. Cierras los ojos y lamo tus dientes. Creo que me has mirado durante una fracción de segundo y juraría que no sabes muy bien lo que has visto. Quizás te haya dado miedo esa visión como cuando eras niña y apretabas fuertemente los párpados en la oscuridad. Me gusta tu cuello , es lo único que me mantiene atado a la realidad. El resto de tu cuerpo es un misterio de agua y sudor. La huella de tus años en tu vientre, los surcos en donde cabe todo nuestro pasado. Me miras alarmada cuando detengo mis embestidas y lo acaricio con dulzura. Has intuído porqué lo hago y sonríes. Estás orgullosa de tu cuerpo. De cada hora y cada minuto que has estado viva. Recuerdas tu adolescencia y las lágrimas del paso del tiempo. Te enorgullecen las penas sufridas y no las cambiarías por nada. Ahora. Sonríe ahora. El diablo está lejos de aquí y se avergonzaría de tu descaro al mirarme. Por eso es un ángel derrotado ante la mirada de la mujer. Aprietas los dientes para no devorarme. Tu instinto te dice que es suficiente con mirarme. El placer te quema y yo me mojo en el líquido primigenio en donde flotan tus esperanzas rotas. Veo tus ojos animales. Eres una mujer dura y fuerte. Te conviertes en una bestia desbocada. Esto no puede durar mucho porque nos volveríamos locos. La carne nos deja probar la eternidad durante unos segundos nada más y tus ojos se cierran. No sé de qué te ríes, de tí y de mí. No sabes que me voy a morir. Sonríes y me miras sin verme. No sabes que me voy a morir. Me estoy deshaciendo delante de ti. A lo mejor lo intuyes y te estás despidiendo. Me estoy muriendo mientras estoy dentro de ti. Abres los ojos desmesuradamente y estás ridícula. Apartas tus ojos de mí y tus manos se enredan en mi pelo. Tu vida se enreda en mis mechones y mancho tu alma con la fuerza de mis caderas por última vez. Eso te hace feliz. Tu vida partida por la mitad a mis pies. He matado a todos tus amantes y tu has acabado con los míos. Estamos manchados de sangre y nos abrazamos. Todos los gritos del mundo están en tu aliento animal. Eres un trozo de metal precioso envuelto en algodón. Llego hasta ti, me muero ante ti y te beso quién sabe si por última vez. Tal vez nos quede un número limitado de besos; nos queda un número limitado de besos. Te beso una vez más. Te beso una vez menos. Me inundas y naufrago de tu mano. Cerramos los párpados lentamente.

Edgar Morin "Elogio de la metamorfosis". Prensa.


http://www.elpais.com/articulo/opinion/Elogio/metamorfosis/elpepuopi/20100117elpepiopi_13/Tes

Todo empieza de manera marginal: el budismo, Cristo, la revolución, Descartes, ... hasta el liberalismo que empieza tomando posesión de las sociedades feudales y zampándoselas. Y ahora cuando el mundo parece irse a tomar por culo (crisis, clima, hambrunas,...) vuelve a haber una efervescencia creativa. Pero ya no es la revolución socialista ni la globalización. Hay pequeñas iniciativas, casi individuales, que no se conocen entre sí, ni están coordinadas por ningún poder. Todo eso forma una metamorfosis lenta, no un shock callejero con sangre y muerte y miles de personas en un colectivo sospechoso (partidos, fascismos, ONG's, ...).
La oruga de una crisálida se "autodestruye" para "autoconstruirse".


Hay tres ejes:


Mundialización/desmundialización: comercios de proximidad, empresas locales, la artesanía en su más amplia concepción, etc...
Crecimiento/decrecimiento: humanización de las urbes, reducir el consumismo, dejar el coche aparcado, etc...
Despliegue/repliegue: necesidades interiores, relaciones sociales, el prójimo, el amor y la amistad, etc...


"Ya no basta DENUNCIAR , hay que ENUNCIAR":


Razones para la esperanza.
1.- El surgimiento de lo improbable: a veces el pequeño triunfa contra todo pronóstico.
2.- Las virtudes creadoras de la humanidad: estás dormido y puedes despertar.
3.- Las virtudes de la crisis: la crisis te despeja.
4.- Las virtudes del peligro: detrás del peligro, hay un amanecer nuevo, oportunidades.
5.- La aspiración humana a la armonía.


"La verdadera esperanza sabe que no es certeza. Es una esperanza no en el mejor de los mundos sino en un mundo mejor. La metamorfosis sería un nuevo origen".

Vicente Verdú "El estilo del mundo". Ensayo.


Magnífico libro, esclarecedor de los tiempos en que vivimos. En un principio fue el capitalismo de producción (S. XVIII hasta mitad del S.XX), después , el capitalismo de consumo, hasta los noventa, y ahora vivimos el capitalismo de ficción. Es decir, ahora el capitalismo se ocupa de las sensaciones, el bienestar psíquico, la apariencia, la seducción, ...ahora el capitalismo es la civilización, no solamente una organización económica y social. Hemos llegado a una homogeneización global con una customización local; es decir, podemos encontar los mismos artículos y servicios en cualquier lugar y momento pero con matices locales. Ya no existe el tiempo ni la distancia, el intercambio es inmediato y los gustos homogéneos. Un auténtico café vienés tiene un gran "valor de uso" (tradición, estética, tranquilidad), pero el Starbucks un mayor "valor de cambio" (es chic, moderno y más caro). Esto último es lo que interesa al capital.


La revista Elle dice a las mujeres cómo vestir en sus más de 20 ediciones mundiales. Zara , en Oriente medio, interrumpe las compras cinco veces al día para el rezo pero vende los mismos artículos que en otro sitio del globo. En general, se ha producido una desnaturalización de las diferencias. Vivimos una realidad formateada, controlable y cool, desprovista de autenticidad. Los adultos se convierten de nuevo en niños. Estamos rodeados de réplicas y artificios. Y para tener emociones auténticas, tenemos el fútbol o la telerrealidad: representan el miedo, la injusticia, el triunfo,... pero sin la gravedad de vernos arrastrados realmente por todo ello. Tommy Hilfiger no produce realmente ninguno de sus artículos, les pone su logo y vende juventud. Las marcas esponsorizan sensaciones, nos venden una identidad ante los demás. Nos dan un plus psicológico no genuinamente necesario a cambio de nuestro dinero. Construímos así nuestra identidad, no conociendo nuestra historia o los problemas de nuestros vecinos.

La globalización

Todo se yuxtapone: en la antiglobalización , los católicos y los ex-marxistas, los anarquistas y los ecologistas, Médicos sin fronteras y las Madres de la Plaza de Mayo. En el otro lado, los museos que patrocinan colecciones de ropa, las peluquerías que son restaurantes, la actividad en la oficina y el hogar, PC's conectados a la televisión, etc... Antes había coches y camiones; ahora hay sport utilities, station wagons, roadsters, compactos o monovolúmenes. La mezcla perjudica la identidad, rebaja la energía de la propuesta y convierte el discurso en un mar de dudas. No existe la memoria del pasado, sino un presente contínuo entre lo divertido y lo distraído.

Qué bien, soy único. El trabajo y yo

El capitalismo de consumo nos ofrecía masas de productos para consumir pero ahora, el capitalismo de ficción nos ofrece productos para hacernos sentir que somos alguien. Pero no sólo hay egonomía en el consumo.


"Contra el anonimato del trabajo en cadena, el capitalismo de ficción proclama la particularización de las tareas; contra el malestar de ser un subordinado, el sistema introduce el eufemismo de "colaborador"; contra el cumplimiento induscutido de órdenes, la inducción a emprender iniciativas; contra el rasero de ser pagado uniformemente, la desigualdad en la remuneración (... en vistas a la productividad, nos infunden la convicción de estar empeñados en algo propio y creativo(...) En la propuesta personalizada de la empresa modelo, los trabajadores no necesitan ser controlados, deben autocontrolarse; no necesitan ser conminados, se autoexigen. Se autorreclaman tanto como para no separar el tiempo de ocio del tiempo de trabajo: en cualquier fin de semana siguen produciendo, incluso en sus almuerzos, sus cenas...y hasta en sus amores se ven influídos por el trabajo".

Esto es así; la energía vital de la que gozamos, en algunos trabajos está ocupada enteramente por las preocupaciones, urgencias, reuniones, presupuestos, responsabilidades ... y ni en el fin de semana puede desconectarse, pasando el ámbito laboral a interferir gravemente en el privado.

"El individualismo ha triunfado tanto que ha llegado a convertirse en un fenómeno de masas (...) no se trata ya de buscar el sentido del mundo, sino el sentido de mi vida. La consecuencia es que la customización del consumo y del trabajo, los cambios de residencia, la flexibilidad en los empleos,... deriva en cortas relaciones humanas. La vida se convierte en una sucesión de fragmentos y la identidad, sometida a cambios constantes, sufre despistes y extravíos . Se aspira a ser único y el sistema se las arregla para cobrarse ese anhelo en una incesante reposición de funciones, espacios, objetivos, ... así la vida futura ya no tiene sentido real. A la pérdida de grandes referencias comunes se suma una biografía cuarteada y a esto se agrega un bombardeo de consejos (libros de autoayuda, publicidad, opiniones mediáticas, ...) (...) La existencia se ha poblado de tantos reclamos que sin cesar nos vemos asaltados por la inquietud de no hallarnos en el lugar idóneo y ocupándonos de los más oportuno. ¿Cómo no vernos confundidos?".


Enfermos y felices

Antes, el dolor de la existencia, los problemas, las malas rachas, ... eran catárticos, fortalecían el alma y nos hacía más resistentes y sabios. Ahora ya no tienen sentido. Para los trabajadores stressados, hay ansiolíticos. Viagra para follar. Lifestyle drugs para el insomnio, para el cutis, para la depresión, ... lo importante es ponerse bien rápidamente, no pensar, no reflexionar. No estamos mal, solamente enfermos de forma provisional. Hay que evitar la improductividad de la tristeza y el desasosiego que puede producir el pensamiento crítico. Estudios clínicos afirman que cuanto más se produce, más ganamos y más consumimos, las depresiones se disparan. La felicidad no se correlaciona ni con la edad, el dinero, la posición, o la inteligencia. Sólo está demostrado que se relaciona directamente con la calidad de las relaciones sociales, en su más amplio sentido.

Tu vida es un objeto de ficción

Antes la religión, la patria o la revolución política orientaba la vida, era sagrada. Ahora es como un artefacto que nosotros dirigimos sin que tenga ya esa grandeza anterior. De la trascendencia a la contingencia. Vivimos una película. No creemos en la felicidad , ni en el amor eterno, y menos en una revolución. No existen las frases lapidarias, tenemos sms. Podemos sentir nuestra vida como una peli: experimentar con el dinero, las drogas, cámaras web, viajes, ... No pensamos qué vamos a hacer de nosotros mismos sino qué sensaciones puedo sacar de mi vida, qué experiencias y prestaciones puedo poner en mis días. Como un software hiperreal. Nuestra vida es una performance: cambiamos de aspecto, retrasamos el envejecimiento, queremos ser jóvenes, estamos entrenados para comprar el los hipermercados.


"Lo que busca el nuevo capitalismo de ficción no es hacerse temer sino querer. Hacerse desear como un sistema bienhumorado e idóneo en la producción de placer y , en los peores momentos, hacerse solicitar como una buena guardería donde se estaría más seguro que en la propia casa. Ahora las empresas gastan millones en auscultar nuestras vidas, escuchar nuestros sueños, explorar nuestros deseos y necesidades. " ¿Qué tal, cómo estás? "-Dice Vodafone. Este capitalismo ha entendido la importancia de la salud, ha impulsado la inquietud médica, ha promovido dietas, sesiones de yoga en las empresas, drogas de todas las clases. El sistema no se ha modificado en nada capital pero cuida más que nunca la argucia y el maquillaje, ético, estético y musical (...) una vez que ha conseguido hacerse global no pretende explotar únicamente el tiempo de trabajo y de ocio. El nuevo capitalismo hecho ficción aspira a operar como un cosmos y a producir y reproducir absolutamente todo".


Nuestras ciudades

Hasta las ciudades han acabado pareciéndose. Ya no vivimos en ciudades históricas sino genéricas y homogéneas. Ahora hay ciudades temáticas. Tenemos las sprawl cities (ciudades reptantes) que crece a partir de un polo central, se desparraman alrededor de ejes comerciales o de transportes o las Common Interest Developments (CID) con guardias privados y videocámaras, es decir , ciudades o barrios para ejecutivos, o para solteros, o para gays o para jubilados, etc... No importa el contenido en un Guggenheim; aún vacío, sitúa una ciudad en el mapa. ¿Tienes Ikea? Ya eres una ciudad.


Las vanguardias, hoy

El artista-creador se acerca a su fin. Antes las vanguardias exploraban nuevos mundos y provocaban asombro. No se preocupaban en comunicar ni en hacerse fáciles de entender. Ahora el artista quiere ser aplaudido, no marginado. Si eres un auténtico outsider, no estás dentro del corazón socio-económico para poder vender tus obras. Hay que escandalizar en las pasarelas de moda para que nos hagan fotos y vender más modelos. Consternar es rentable como espectáculo.

Hiromi Kawakami "El cielo es azul, la tierra blanca". Novela.




Tokyo, 1958. Escritora japonesa.
¿No dan ganas de pedirse un vasito de sake en la izakaya?

Como degustar un buen vino sin prisas en una noche de invierno (mejor si es domingo y no curras el lunes). Atento a los detalles, a la levedad de los gestos, a los pensamientos sutiles. Expectante con lo que se intuye y no se nombra. Tsukiko tiene casi 40 años; está sóla y le gusta empinar el codo y dejar que pasen los días sin grandes expectativas. Quizás un vaso más de sake o ir al mercado. Se suele encontrar, no quedar, encontrar en los bares (qué lugares) con su antiguo maestro de casi 70 años, creo. Este guarda etiquetadas las pilas gastadas que le dieron un servicio en aparatos que recuerda con cariño. Hablan o no, se saludan o no, ... pero siempre beben pagando cada uno su cuenta. No pasa nada en la novela y va sucediendo todo. El nacimiento del Amor ¿o es el miedo a la soledad? La Ternura ¿o es simple camaradería? De esas historias que requieren la participación activa del lector que va construyendo, rellenando con carne el esqueleto que propone la autora hasta conformar un cuerpo completo. Dos almas que necesitan el calor del encuentro casual pero contínuo, de la simple conversación sobre la cerveza o la sopa de miso que tienes delante en la izakaya del barrio-el bareto típico de Japón- donde sirven sake, pulpo, setas, soja, tofu,... Ellos buscan las conversaciones sencillas que les hacen seguir viviendo o la simple presencia del otro a dos taburetes de distancia. Siempre con la muerte en el horizonte, la soledad, el paso del tiempo. Y llegan las caricias en el pelo, el sueño, las lágrimas que irrumpen en momentos insospechados pero que renuevan el interés por la vida. Historia sensible ¿por ser la autora oriental? ¿por ser autora? Solo para lectores atentos, participativos, curiosos del alma humana... y sin stress.

Downshifting por nuestras "Routes 66" hispanas y carpetovetónicas ( 7 días, 2.550 kms., 15 provincias, 6 parques naturales y 29 localidades).



Si el downshifting es ante todo praxis y no teoría ¿qué mejor que empezar el año a la aventura? Me eché literalmente a la carretera (secundaria) a primeros de año, sabiendo más o menos a dónde ir pero sin saber dónde o cómo dormiría. He querido reducir mis gastos al mínimo. Al mínimo porque sí, por el puro placer de viajar con pocos medios, improvisando, disfrutando, repostando con camioneros, comiendo bocatas con aventureros de la carretera, tapas de picadillo salmantino o menús del día recios como el frío de Teruel...y cenando en moteles extraños por llamarlos de alguna manera. Por ahí hay gente muy, muy peculiar. Debo decir que alguna noche en Parador también ha caído, como el de Gredos, solitario en medio de la nada. Impresionaba salir de noche para pasear alrededor bajo la luna. Pero también hostales de montaña en pueblos perdidos en parques naturales, y con gente encantadora por cierto.



¿Cómo solía empezar cada año cuando no era un downshifter? Estas son las diferencias:


1.-Te despiertan suavemente las campanas de una iglesia de un pueblo minúsculo VS. llamada automática al teléfono de un hotel de lujo.

2.- Los lugareños te invitan a comer ancas de rana (!). Son tíos amables, humildes y sabios VS. comida en restaurantes con estrellas Michelin manteniendo conversaciones insulsas con gente insulsa.

3.- Bailar en una carpa de un pueblo de montaña , en plena Plaza Mayor (?) VS. bailar en salas de hoteles de lujo con traje y corbata, mujeres con vestidos caros y observándose los unos a los otros.

4.- Encontrar chicas que no saben si decidirse por su cara tímida o pícara que te cuentan la historia de su pueblo VS. azafatas de rojo chillón y sonrisa de plástico que te indican dónde es la siguiente jodida reunión de planificación anual.

5.- Cementerios solitarios en medio de ninguna parte al atardecer que te susurran lo que eres VS. carpetas plastificadas, botellitas de agua y caramelos para acompañar las novedades corporativas 2010. ¡Este ejercicio va a ser fantástico!

6.- Cientos, realmente cientos de estrellas en el firmamento (no me acordaba de que existían , ahí arriba) VS. taxis urgentes al aeropuerto.

7.- Amaneceres fecundos, lentos pero inexorables VS. horribles melodías de móvil, a veces con... himnos de fútbol !

8.- El sonido del agua de deshielo corriendo por los canalillos de un pueblo en plena madrugada VS. el ruído de palabras vanas en brindis forzados en los que nadie cree.

9.- Dejar que la camarera de un pueblo perdido te emborrache con un "vino embocado" dulce como sus ojos mientras discutes sobre los Rolling Stones VS. camarero fashion de negro riguroso que te sirve un vino de 50 € del cual no te da la gana apreciar "su puto afrutado de vainilla picante con toques de cilantro".

10.- Recorrer decenas de kms. de montaña sin ver signos de civilización (Serranía de Cuenca-Puerto del Cubillo, entre Cuenca y Teruel) y ver que eres poca cosa VS. tener la sensación de que eres alguien en plena civilización.

Las Provincias atravesadas: Navarra, Alava, Burgos, Palencia, Valladolid, Zamora, Salamanca, Avila, Toledo, Ciudad Real, Cuenca, Teruel, Castellón, Zaragoza y Huesca.

Los Parques naturales: Arribes del Duero, Las Batuecas, Candelario, Gredos, Montes Universales y Sierra de Albarracín.

Las Localidades visitadas: Autilla, Ampudia, Molina de Río Seco, Urueña (la villa del libro), Toro, Fermoselle, Hinojosa del Duero, Ciudad Rodrigo, La Alberca, Candelario, Béjar, El Barco de Avila, Navarredonda de Gredos, Talavera, Alcázar de San Juan, Campo de Criptana (La Mancha), El Toboso (no estaba Dulcinea), Belmonte, Alarcón, Cañete, Frías, Albarracín, Teruel, Benicarló, Morella (El Maestrat), Calanda (no estaba Buñuel) y su pantano, Huesca, Jaca y Leyre (Monasterio).
En negrita, algunos de los considerados pueblos más bonitos de España.