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Con cresta te atienden antes en el Corte Inglés.



Con cresta, más que nada por tocar los cojones a los biempensantes.
     
El arte es peligroso, el arte no es casto. 
No están hechos para el arte los inocentes ignorantes. 
El arte que es casto no es arte.

Pablo Picasso.-


Algunos se ponen pulseritas de colores en solidaridad con las focas de Alaska; otros se dejan cresta en solidaridad con los punk-rockers, en concreto con los de Indonesia (siga leyendo). Qué pasa. Algunos van a lo del 15M con unas pancartas más propias de terapia de grupo; otros pasan la noche en algún oscuro antro. Y qué. En algún post anterior he dicho que el rocanrol ha hecho por la liberación mental, personal y vital de los hombres más que cualquier doctrina social o sistema político en el siglo XX. Cuestión de actitud, de libertad personal. El Arte en general, la música en particular. Y hay una vasta tradición. No importa si es el blues de las plantaciones de algodón, el tango sórdido y portuario, el jazz de los barrios negros de Nueva Orleans, el cante gitano en una taberna de la Línea de la Concepción, el swing en pequeños clubs de la Alemania nazi o el punk rock en el Londres del 77; vaqueros, camisetas y mala hostia. Sin aderezos. Contra la pusilanimidad. Tipos inquietantes para los pijolabas y modernukis, para los hippies y los burgueses. Bueno, al final es como echar unas risas mientras te meas en todo un poco. Lees a Kant y oyes a los Clash, no son incompatibles.  Si no hay futuro, no puede haber pecado, decían los Sex Pistols. Una afirmación más esclarecedora que la toda la Summa Theologiae  de Santo Tomás. Los biempensantes, los estrechos, los reaccionarios, los hipócritas, los poderosos, los conservadores siempre temen la música popular. Los hijos de puta, en tres palabras. Lo bueno es que son fáciles de escandalizar. Mira qué pintas. Con cresta te atienden antes en el Corte Inglés, haced la prueba. Un sencillísimo cambio en tu pelamen condiciona la forma de interrelacionarte, qué bien hablo. Imagina lo que será pensar por tu cuenta. Temen los géneros artísticos nacidos en tiempos convulsos cuando el  hombre necesita agarrarse a un puñado de verdades, generalmente para ayudarse en su frustración y buscar una puta rendija para sus sueños. Cuando el arte no depende de las subvenciones, claro. Quizás el único arte genuino. Pero el pensamiento crítico es una constante amenaza. Los carnavales estaban proscritos por la Iglesia Católica hasta hace nada. Hay un Índice de Libros Prohibidos desde el siglo XVI ( Véase Index librorum prohibitorum et expurgatorum). Cualquier expresión artística ha sido mirada con sospecha por el poder porque puede hacer pensar a la gente. Conviene controlar lo que la gente oye, lee y piensa. O cómo y a quién se folla. Los tríos son una perversión. "A Lorca lo matamos por maricón". Algún teólogo decía que el rock era malvado porque su ritmo imitaba la cadencia del coito. Amén.

Policías de paisano rapan a los punk rockers.-







Una encantadora agente de la ley,
 corta el pelo a una chica.
Las autoridades indonesias persiguen el punk rock. La policía de la comarca de Aceh (está implantada la ley islámica) detiene a los asistentes a un concierto, les corta el pelo (lo hacían también los franquistas), los desnudan, los encierran durante diez días en un campamento y allí los "reeducan". Los someten a lo que las autoridades tiránicas islámicas califican como "limpieza espiritual". Los reeducan para que las mujeres rockeras lleven velo y no pantalones apretados. Los reeducan para que abracen un fascismo religioso y no la libertad de pensamiento. Para que no tengan capacidad crítica y anulen sus anhelos expresivos y creativos. Los temen, luego, los persiguen. Temen que tengan valores propios y no sigan a la masa estúpida. Y recuerda que aquí que el 15M ya está amortizado con una bonita mayoría absoluta. 

 
Rapados y encerrados.
La próxima vez que escuches tu canción favorita , piensa en todo esto. Que no sean los 40 principales.




Here comes the riot squad/they're closing in/guns and riot shields/and gas grenades
They see us standing there/all in a line...
Aquí viene la brigada antidisturbios/van a cargar/armas y escudos/granadas de gas
Nos verán aguantando delante/todos a una...

UK Subs, "Riot".-

En medio de la tarde de primavera más hermosa, alguien me dice...















"Demasiados caramelos,
demasiada gente en el lugar,
cosas rotas por el suelo,
demasiada mierda que tragar.
Ya no quiero a nadie aquí, desapareced.
Hoy me voy a caminar, hoy me encuentro bien..."

Coque Malla, "Hasta el final".- 



Para J.P.L (1973/2012).

Ayer vi una foto nuestra. Qué putada. Ojalá no la hubiera visto. Casi niños. Decidiendo en el salón de tu casa las canciones que escucharíamos en un walkman. Tu música era demasiado suave para mí. A mí me molaban los Rolling, ya sabes. Todavía hoy me gustan. Aunque he sido fiel a pocas cosas. La Vida te va manchando poco a poco pero qué te voy a contar a ti... No siempre he estado orgulloso de lo que he hecho; no quiero engañarte. También yo sé de algún amanecer gris, de entrañas abiertas y soledad, eterno, de esos que te hacen saber apreciar la sencilla belleza de los días de sol. También he tenido días de caricias y cerezas. Como todos. Vuelvo a ver la foto. Recuerdo hasta tu forma de hablar. Hace más de dos décadas, qué viejo soy, qué joven serás siempre. Vemos juntos los fuegos artificiales en la terraza y un paseo, muy corto, hacia la medianoche por las calles de alrededor. Gustabas a las chicas. Tenías algo especial y ellas lo intuían. Besamos a nuestras chicas casi a la vez, en la Taconera ¿te acuerdas? La tuya era más guapa, cabrón. ¿Qué habrá sido de ellas? Idoia y Ana. Luego, la Vida nos distanció. Pero nunca dejaste de ser amable conmigo cuando coincidíamos por ahí; eras mejor que yo. Te veía en los bares, claro. Los mismos ojos de pícaro bondadoso, siempre con una chica distinta.  Hablábamos de cosas absurdas: tus auditorías surrealistas en Ernst&Young, marcas de trajes, cash-flow, las mejores líneas aéreas. Después hablábamos de lo importante: marcas de bourbon y mujeres a las que habíamos dejado de amar. Era nuestro ritual de tiempo en tiempo. Ya éramos unos descreídos entonces. Pero nos pagaban bien y nos reíamos del mundo. Yo intuía que había demasiados demonios en tu vida, ya desde niño. Quizás caricias ausentes a pesar del club de golf y de los buenos coches de tu padre. Quizás fuera eso. Tu Baqueira Beret, tus baños de bar, hoteles de lujo, un par de gramos para seguir siendo brillante. Buenas formas por el día, la noche te enseñaba la otra mitad del mundo, la más excitante, la peligrosa, la que no hace amigos. La que no toma prisioneros.  Y cada vez más fuegos de artificio para buscar más paz. Magia falsa. A veces hay demasiada luz en la oscuridad, ¿verdad? Luego alguien me da la noticia en medio de la tarde más bonita de toda la maldita primavera.  Pastillas para no sentir y volar libre. Ser siempre como un niño. Has querido descansar. Descansa. Sabes que te quiero.