Raval.

Cien pájaros hambrientos anuncian la aurora.
Es la mala hora, mi suerte acabó.
Radio Futura, "La mala hora".

El Bar Marsella, el Café Marsella. El Marsella. En pleno Chino. Prohibido cantar. Su luz es tan artificial como la sonrisa de las putas de afuera. Quizás ellas sean las auténticas Hermanas de la Caridad. Santas Golfas de la Adoración Nocturna y esquinera.  Irina, Claudia, Rosa, curan heridas de hombres buenos muy malos y de hombres malos muy buenos.  Un trozo de Pigalle en el Mediterráneo. Faro en la noche para embarrancar, sirenas con piojos. Donde la ciudad pierde su santo nombre, donde naufragan los marineros más curtidos. La sangre de Cristo corre por un lavabo sucio. En estas calles las luces de Navidad, escasas y tristes, lucen como guirnaldas en un ataúd. Alejaos los castos de cuerpo, alejaos los limpios de alma, que los biempensantes vayan a los museos, objetos muertos para hombres muertos. Que no vengan los que no tienen nada que ocultar. Aquí palpita la Vida. Aquí lloran los travestis como niños; hay golpes en el alma que no se ven. Decía Vallejo que hay golpes tan duros como el odio de Dios. La absenta, prohibida en Francia -por algo será- es obligatoria aquí. La rebajas con agua y la endulzas quemando un azucarillo sobre un tenedor. Te quema la garganta como un beso frío, no sirve  de nada hacerse el duro. 

Un portero que ha visto muchas cosas. Malos poetas, buenos bebedores. Canciones suaves para cortarse las venas. Todas las canciones tristes del mundo caben en esta calle. Alguien pide un café con un chorro de consuelo, por favor.  Algún madero de paisano con manos largas. El Maki Navaja murió pero sus amigos siguen viniendo. La Charo se está quitando. Callejones negros, ojos brillantes. 25meterysacar. Moritos buenos con mejor chocolate. Rostros del desierto en la gran ciudad. Genet, bohemio y chapero, ladrón y escritor, anduvo por aquí. Dicen que Picasso también cuando abría los ojos a la Vida, cuando la Vida le abría los ojos. Hoy le habrían dado las llaves del barrio para una campaña de marketing municipal. Pero es difícil vestir a una novia fea. Al salir, desfile de las miserias humanas entre los gritos de los erasmus.   El vicio es lo que más une a las razas. Blasfemias en la noche y un labio  partido. Lágrimas en la ginebra dura. Hace frío, ya es invierno en el Raval. Todo el año es invierno en el Raval. Y el año que entra será peor que éste. Sin duda.