Jeanette, la señora puta francesa, bebe sola.

Jeanette fue puta. Pero no una puta corriente. Una puta francesa de París, ahí es nada. Todavía llena de vida a pesar de los golpes, más putos que ella. La estrechez de miras de aquella familia burguesa hizo que no consintiera su relación con el señorito francés, así que le quitaron a sus hijos y sólo podía verlos cada tres años. Y contenta porque era una puta, qué se ha creído. Se desesperó. Siguió trabajando como una gata apaleada. Conoció a un español, buen tipo y se la trajo aquí. Vivieron felices treinta años, sin hijos. Sus hijos se quedaron allí, trozos de su alma. Él murió hace tres años y ella bebe, se emborracha con Martini con hielo en vaso grande en un café lleno de niños y personas biempensantes, de esas que dan miedo. Las mismas que le apartaron de sus hijos. Jeanette pide otro vaso y te cuenta historias con acento francés. Es orgullosa y digna. Llora pero sigue diciendo que tiene un amiguito que la lleva por las tardes a su casa y que aún la chupa muy bien.  Te lo dice como un fontanero te habla de tuberías de PVC. Quien tuvo, retuvo. Las putas suelen tener buena conversación. 

Jeanette se cayó la semana pasada en su casa y estuvo dos días sin poder pedir ayuda porque Jeanette bebe mucho para olvidar su vida, los hijos que ya son hombres y a su hombre enterrado. Entre vaso y vaso te confesaba que quería morir, que está sola. Estuvo tres días en la UCI. Jeanette, la señora puta francesa, acaba sus días sola en el Psiquiátrico, sin hijos, sin rosas, sin besos.