Guárdate tu puto millón de dólares.

Grigori Perelman es ruso. Y matemático, que una cosa no quita la otra. Pues resulta que el Instituto Clay de Matemáticas (EE.UU), creado por un millonario amante de los números, acordó premiar con un millón de dólares a quien pudiera resolver cualquiera de los que ellos llaman "los siete problemas del milenio". Ninguno versa sobre el orgasmo femenino, sino sobre rompecabezas matemáticos de un nivel extraordinario. Uno de los problemas, que era conjetura y pasó a ser teorema (conjetura de Poincaré), sostiene que

" la esfera tridimensional, también llamada 3-esfera o hiperesfera, es la única variedad compacta tridimensional en la que todo lazo o círculo cerrado (1-esfera) se puede deformar (transformar) en un punto. Este último enunciado es equivalente a decir que sólo hay una variedad cerrada y simplemente conexa de dimensión 3, la esfera tridimensional y bla, bla, bla....".

Cosa que a mi entender parece evidente pero en fin... Bueno pues el genio que lo ha demostrado es el amigo Grigori. Esto no sería digno de aparecer en un blog como el nuestro... si no fuera porque el amigo Grigori pasa cantidad de cobrar la pasta. Sí, no quiere el puto premio, le vale el reconocimiento. Os recuerdo que hablamos de un millón de machacantes americanos contantes y sonantes. Grigori argumenta que "no deseo ser el centro de atención y sentirme como un animal en un zoológico. El premio es irrelevante para mí". Ni siquiera dos días de intentos y más de diez horas de conversación con el presidente de la Unión Matemática Internacional lograron convencerle. Habría dado un cojón por escuchar esas conversaciones. Que tenemos un millón para ti, chorbo; que no lo quiero y tal... Se dice que ahora pasa de las matemáticas, está en paro y vive con su mamá en San Petersburgo. Dice  "no quiero ser ilustre para seguir teniendo elección, incluso de hacer algo feo". Olé tus huevos, Gregorio. Un chupito vodka a tu salud. Nasdrovia !

Grigori en el metro, a su bola e insatisfecho. Una de las pocos fotos que se le conoce tras dejar los numericos.

Ruido.

Hay demasiado ruido. Y demasiado humo. No vemos ni oímos. Perfumamos nuestro cuerpo pero manchamos nuestra alma. Tenemos máquinas inútiles, sostenemos relaciones enfermizas y rituales supersticiosos. Nos equivocamos tanto... No podemos pensar con claridad y eso nos dificulta el poder ser. 






























Jodeos.

Me cago en el amor.

Voyeurismo filosófico: observando la comedia humana, grandezas y miserias, a medida que se desarrolla a tu alrededor.

Ya lo dice Janis Joplin: hay cierto tipo de luz que para alguna gente nunca ha brillado. Ni brillará. Atados en sucesión infinita a los eslabones más insospechados e inconvenientes.


Mujer 1 se casa a los veintipocos con el primer hombre que conoció. Tiene cincuenta y todavía se siente nerviosa si toma un café con otro hombre. Hombre 1 se casa con una gorda (sin eufemismos, corrección política en el blog de al lado) a la que apenas conoce y a la que no ama que ha querido pillarle quedándose embarazada; creo que en el fondo le gustan los tíos pero hay que mantener las apariencias. Mujer 2 tarda diez años en ver qué sola está al lado de ese memo; aún sueña con el socorrista de la piscina del año pasado, cree que solía fijarse en ella pero este verano no lo ha visto. Hombre 2 piensa que es todo un sex-machine con las nenas a las que dobla en edad; no sabe que su cartera es más gorda que su polla... ese colgante de oro sobre su pecho peludo es tan chic... Mujer 3: qué malos son todos, todos los hombres, chica, nunca te fíes de ellos que todos son iguales. Yo me psicoanalizo y sigo corriendo detrás de ellos desesperada-mente.  Hombre 4: yo con el fútbol y el Marca, sigo tirando a pesar de "la parienta", que  ya ni fu ni fa. Mujer 5 ha ligado, por fin, con Hombre 5 que es socio del Club de Tenis y tiene un bufete de abogados, por fin, digo. Le va a poner una boutique, parece. Mujer 6 friega escaleras durante 10 horas al día para mantener a Hombre 6 que en su vida ha dado un palo al agua. Cuando ella regresa a casa destrozada, suele insultarla. 

Algunas relaciones, más allá de las apariencias.

Mujer 7 acaba de descubrir que le gusta acariciar a otras mujeres pero no sabe cómo contárselo a sus hijos. Hombre 7 piensa que el amor consiste en acompañarla a las rebajas del centro comercial; un día, hace años, llegó a comprarle flores incluso. Mujer 8 y Hombre 8 son la pareja perfecta... ¿acaban de separarse? ¡no jodas! Con lo bien que los vimos en el Media Markt. Mujer 9 confunde Amor con mayúsculas con el cariño que se le puede tener a un gato, pero eso le sirve para que vayan pasando los días hasta que... ya sea tarde. Mujer 10 se ha acostumbrado a Hombre 9 pero dice que le empieza a sumergir en un enorme océano de aniquiladora indiferencia (toma poesía, ahí es nada). Hombre 10 apenas aprecia el mimo con que Mujer 11 dobla cada noche (como durante las últimas 5.896 noches) su servilleta pero se le pone la carne de gallina cuando recuerda el día en que, cazando, tuvo a tiro una perdiz nival en no se qué pueblo, habéis leído bien, perdiz nival, no una común. Mujer 12 acaba de cumplir los 35 y dice que no ha conocido el Amor; acaba de comprarse un gato... supongo que de la misma raza que el de la Mujer 9. Mujer 13: antes mal acompañada que sola, libre, orgullosa y digna. Por los críos, claro, ya se sabe. Hombre 11: acaricia a su mujer después de esa cena de negocios; apenas puede disimular el olor a ginebra barata, perfume rancio y luces rojas. 

Y a todo esto lo llamamos Amor.
Tranquilos, otro día hablaremos de la parte bonita del asunto.

El tango "Cambalache", panfletos y mi gato Pelusito / London's burning... decían los Clash.

Cuando nadie hablaba del famoso libro "¡Indignaos!", yo ya lo hacía en este blog tan de puta madre. Vuestro pequeño lujo cotidiano en una vida aburrida entre el trabajo y la pareja, ¿a que sí? Ahorraos los comentarios, desde niño soy un poco cabrón y estoy acostumbrado a movidas varias. En fin, no sólo critiqué la obra sino que hasta os la colgué gratis ( http://enelcorazondelatormenta.blogspot.com/2011/03/indignaos.html ) cuando casi no estaba a la venta. Que no se entere la SGAE, ah, no, que están en el talego.  Luego han venido más panfletos: "Reacciona", "Manifiesto de los economistas aterrados" o "¡Comprometeos!". Y digo panfleto porque se trata de un género en sí mismo, como los libelos romanos. Y no tienen por qué ser  hirientes ni cabrones.

Pero lo peor es que al final uno piensa: ¡si todo contra lo que en esas páginas se escribe lo han parido los mismos revolucionarios del 68 cuando han crecido y tomado las riendas! Llevaban barbas progres en aquella época y ahora presiden bancos. Se cagaban en Vietnam y nos metieron en la OTAN. Leían a Bakunin y acaban en el FMI. Por supuesto, todos luchaban contra Franco aquí (no habría cárceles suficientes si hubieran entrado en ellas todos los que dicen que lo hicieron). Antes creían en el amor libre y ahora se casan con la Preysler. Malas compañías ayer y buenos contactos hoy. El póster del Che y restaurantes de lujo. Así que esta crisis la genera el ser humano, el hecho de "ser" humano, que es bastante joputa con sus semejantes, ni los ricos, ni los banqueros, sino, tú y yo que nos movemos con los mismos parámetros que esos cabrones poderosos si mañana nos dieran la posibilidad y si no supiéramos apearnos antes del carro. A ti también te gusta la pasta, y la influencia, el vivir bien, tener un apartamento en París, una buena posición... ¡ah, no! que nosotros somos comprometidos y luchadores por los principios populares del pueblo popular, que el cabrón es el de al lado... Da igual quién sea, alguien habrá dispuesto. Son ciclos eternos. Para lo bueno y para lo malo.


ESTAS IMAGENES DE LOS DISTURBIOS DE MANCHESTER,
PUEDEN HERIR LA SENSIBILIDAD...

Hoy Londres arde, también lo hacía a ritmo de los Clash en Brixton en el 81, nada nuevo. No Future. O LA en el 92. No sufráis, Afganistán lleva 30 años en guerra. Dicen los propios líderes de la comunidad de Tottenham que los padres del vecindario no educan bien a los críos, no tienen disciplina, les falta ética (http://www.guardian.co.uk/uk/2011/aug/10/uk-riots-liberal-right-parent). Y el Guardian es de izquierdas pero sin complejos. Exacto: la misma falta de ética que sufren los grandes corporaciones del mundo liberal pero a su manera, más vistosa, de escaparate y gasolina. Desde luego, una pedrada a un banco (que todavía no he visto) desahoga cosa mala, eso sí... y si de paso arramblas con un plasma (que ya he visto), ya inicias una revolución en toda regla.

Aquí somos más tranquilos. Tenemos el 15M: los bancos están deseando que se constituyan en partido... para poder darles financiación. Pues ahora yo soy el indignado, indignado contra los indignados que mañana presidirán corporaciones, indignado contra los poderosos por ser tan... humanos, indignado con los rebeldes porque pronto perderán su rebeldía, indignado con el mundo por ser algo hecho a la medida de nuestras debilidades humanas. No hay "ellos" y "nosotros"; somos trocitos de barro mal amasado, capaces de lo peor y de lo mejor, y sólo contamos individualmente, cualquier colectivo apesta, cualquiera. ¿Demasiado pesimismo? No ¿Escepticismo cínico? No. Creo en las personas (y no en todas), quizás más que nunca en mi vida; pero sospecho de los grupos, de todos. Indignado con todo, excepto con la gente buena y con mi gato Pelusito, que es un cabrón y no lo esconde. Más vale que mi indignación se pasa con la cerveza que estoy a punto de tomarme en una terracita, leyendo a Miller y con el tango "Cambalache", que si no... me ponía a romper el escaparate de la ferretería de la esquina.

¡ Mamá !

Camina entre la multitud, entre niños alegres de heladería y escaparates brillantes de regalos. Ha llegado la nueva colección de Swarovski. Camina delante de pósters de chicas en bañador de la tienda de lencería, delante de las parejas excitadas de verano. Hay ofertas de vuelos a Nueva York. El camina solo. Le falta un zapato. Le falta una mano. Le falta todo. Tiene más de setenta años y se ha meado encima como un niño. Apesta. La gente se aparta sin mirarle siquiera; hemos desarrollado un sexto sentido para evitar lo oscuro, lo ajeno. Asusta con sus ojos azules de loco inocente. Le adelanto con mi bici. Al pasar a su lado veo que tiene los ojos arrasados en lágrimas y gimotea una sola palabra lastimeramente una y otra vez: ¡ Mamá... mamá ! 


Está llamando a su madre.


Ojalá algún dios permita que en otra vida puedas acariciar a tu madre. Y con tus dos manos.