Nº Visitas

.

.

¡ 2.010 ! Me largo a recorrer España...por carreteras secundarias.






Si la resaca me lo permite (Salud, Libertad de pensamiento y Amor para todos), con los primeros aires del nuevo año, me monto en mi fiel maquinita diésel y me voy a recorrer la España profunda por carreteras secundarias con una cámara de fotos, muchos libros y un cuaderno. Bye !

Recorreré algunos de los pueblos más bellos (casi el TOP10 hispano).

Itinerario previsto que no definitivo:
Pamplona-Ampudia,Palencia-Urueña,Valladolid-Parque Natural Los ARRIBES (Zamora)-Ciudad Rodrigo,Salamanca-La Alberca, Salamanca-Candelario,Salamanca-Sierra de Gredos, Avila-Almagro, Ciudad Real-Ubeda, Jaen-Baeza, Jaen-Ronda, Málaga-Grazalema (Pueblos Blancos), Cádiz-Arcos de la Frontera, Cádiz-Cádiz-Véjer de la Frontera, Cádiz-Tarifa, Cádiz-Gibraltar-Casares, Málaga-Costa del Sol-Alpujarras, Granada-Cabo de Gata, Almería-Cartagena, Murcia-Cabo de Palos, Murcia-Murcia-Albacete-Albarracín, Teruel-Teruel-Pamplona.
¿Demasiado ambicioso? Quizás.

¡Nos vemos en la carretera...!

Thoreau, la desobediencia civil y el downshifting hace 150 años. Ensayo.




Breve ensayo de Henry Thoreau (yanki, 1817-1862) en el cual plasma la esencia de su pensamiento de forma todavía más precisa que en "Desobediencia civil", también muy aconsejable. Thoreau es ecologista antes que los verdes, radical antes que los black block, libertario antes que las comunas de hippies, etc...Pero sobre todo es partidario de que cada uno piense por sí mismo. Este ensayo póstumo -"Una vida sin principios" (1863)- constituye el germen de sus ideas. Está escrito en un momento de transición en el que los EE.UU. pasaban de ser una tierra de libertades casi absolutas, de individualidades que forjaban un destino nuevo, etc... a una sociedad en la que comenzaban a extenderse nuevas tecnologías -de la época- para la producción en masa, organización científica del trabajo, etc... De entrada, es una declaración de respeto por el individuo pero no basado en el individualismo a ultranza sino en la individualidad que permite ser más o menos solidario sin renunciar a la propia esencia. Una constante apelación a la responsabilidad con nosotros mismos, a pensar las cosas con acierto, sin manipulaciones, sin trabas y huyendo de las trivialidades diarias. Reflexión antes de que se nos vaya la vida. Y evitando el rebaño, arriesgarnos a seguir nuestros criterios. A la vez proporciona una orientación para formar primero ese criterio: mantener la mente alejada de la estupidez y considerarla "un templo", lo más preciado que tenemos junto al tiempo limitado de nuestros días. ¿Qué nos hace perder el tiempo? La política, la rutina y los chismorreos. La política debería algo automático, como las funciones del cuerpo que no necesitan que estemos pendientes de ellas.
"Me asusta observar con qué facilidad la gente abarrota sus mentes con tales basuras y deja que rumores e indecentes ociosos e insignificantes se introduzcan en un terreno que debiera ser sagrado para el pensamiento (...)Debemos convertir nuestras mentes en santuarios. No leáis el Times , leed el Eternidades".
"De todos modos yo debo seguir el sendero, por muy solitario, estrecho y tenebroso que sea, por donde caminar con amor y respeto. Allí donde un hombre se separa de la multitud y sigue su propio camino (...)".
También nos habla del trabajo, desvinculándolo del éxito profesional o del incremento del patrimonio; Thoreau concibe el trabajo como una realización personal independiente del salario. Hay que trabajar para poder vivir, no al contrario. Y nadie debe trabajar por un mínimo de subsistencia sino que todo trabajo ha de ser valorado socialmente y pecunariamente. No debemos vender nuestro tiempo, lo único que tenemos, a cualquier precio:
"Si tuviera que vender mis mañanas y mis tardes a la sociedad, como hace la mayoría, estoy seguro de que no me quedaría nada por lo que vivir. No hay mayor equivocación que consumir la mayor parte de la vida en ganarse el sustento".

Amos Oz "Fima". Novela.


Jerusalén, 1939.Príncipe de Asturias, 2007. Eterno Nobel.
En ocasiones, son los pequeños matices lo que distingue a un escritor del montón del extraordinario; algunos párrafos, algunas frases que nos dejan entrever la esencia de la vida, la sabiduría del escritor al narrar relaciones humanas llenas de compasión y piedad hacia todos nosotros; párrafos que llegan sin avisar, cuando menos se esperan, y se depositan en nuestra alma lentamente como los copos de nieve y sin darnos cuenta nos vemos releyéndolos porque intuímos que ahí hay algo fuera de lo común y acaban encajando perfectamente en nuestra cosmovisión.
Tipo brillante como escritor. Detrás de una historia convencional, preguntas filosóficas sencillamente formuladas. El protagonista es un hombre de mediana edad, divorcio normal, amigos normales, trabajo normal. Pero entre la soledad de sus cafés en el desayuno o cuando va a su trabajo brotan los recuerdos, las preguntas interesantes. Es un personaje tierno, algo patoso pero de cierta finura intelectual. Idealista y despistado, no podemos evitar que nos caiga bien y acompañarlo en sus días. Su padre, sus jefes, su ex, el marido de su ex, la amiga de siempre con la que se acuesta una vez al mes, sus gatillazos, mujeres de mediana edad que lloran mientras copulan, morreos a tu ex estando borracho ... y esos amigos intelectuales que tanto le cuidan. Siempre busca un sueño, una solución política al conflicto palestino mientras una mujer le intenta seducir, otro sitio mejor donde ser otro. Pero siempre la rutina combatida con cariño. Historia tan normal y tierna como descarnada en el fondo. La soledad acompañado, las parejas rotas que son amigos y la juventud que no volverá. Dibuja muy bien la vida de cualquier hombre en cualquier ciudad hoy. Lo mejor, buscar entre líneas las grandes preguntas de un escritor inteligente y que surgen en los postres de una cena de viernes o mientras hace la compra. Ama el universo femenino, sus misterios. Se respira la infinita ternura por los sufrimientos cotidianos, por la impotencia diaria ante los pequeños dolores y la falta de respuestas definitivas con la que tenemos que vivir cada jornada de nuestras vidas. Una novela que te reconcilia algo con la vida, sin edulcorantes.


"Todos fingimos. La pura verdad es que todos sabemos qué es la compasión y cuándo debemos mostrarla, porque todos imploramos un poco de compasión. Pero cuando llega el momento, fingimos que nos sabemos nada(...) que es algo anticuado y sentimental. O que las cosas son así y qué le vamos a hacer (...) ¿Acaso no tenemos la obligación al menos de observar el dolor? ¿De yacer una noche de invierno en el barro y bajo la lluvia? ".


"Lo fundamental de la degracia no es el olvido sino el aplacamiento: de la voluntad, de la nostalgia, recuerdos, deseo carnal, curiosidad, pasión, gozo, generosidad, así se aplaca el alma. También el dolor se aplaca con los años, pero junto con el dolor también se aplacan los signos de vida. Las primeras cosas que cualquier niño contempla maravillado, las cosas sencillas como el cambio de las estaciones, la carrera de un gato por el patio, el cambio de luz en los valles, el susurro de los pinos, la palidez de la luna, ... esas son las primeras cosas que tuvimos y hemos perdido".

¡Por fin, rebeldía en un anuncio!...ah, no...tratan de vendernos algo.

Ya estaba pensando que muchos ejecutivos habían visto la luz y que esto era el principio de un gran movimiento social y económico y que dentro de poco las personas romperíamos esquemas y haríamos que el mundo...bla, bla, bla... y era un anuncio de una multinacional.
Con incitación a romper con la autoridad, joder al hipócrita de tu compi y liarse con una tal Anne Marie que está muy buena; todo queda en agua de borrajas. La autoridad, la educación y el sexo: cómo nos manipulan para vendernos cosas que no necesitamos.
Ahí reside el inconformismo hoy: en la publicidad de multinacionales.
Estoy seguro de que Marc no le tira el soufflé finalmente; se juega el puesto.


Mahmud Darwish "Menos rosas". Poesía.


Palestino, 1941-2008.
("Ministro de cultura" de la OLP en la sombra).

Personalidad muy reconocida por los palestinos y uno de sus principales referentes culturales. Este poemario, sin palabras grandilocuentes ni formas especialmente complejas, nos habla del apego a la tierra de sus orígenes, de la travesía contínua de su pueblo, de las raíces de la historia del colectivo. Bien es cierto que a mí personalmente me produce un sesgo en la lectura el saber que se erige en el portavoz de ese colectivo. Es decir, no abundan sus poemas "personales", puramente del artista como individuo ante la vida y la muerte, el amor y el tiempo. Pero aún así, si queremos concebir sus poemas"colectivos" como universales, es una lectura válida aunque no siempre se logra. No es fácil abstraerse de las contínuas referencias a la cárcel, el fusil, el invasor, la tierra ocupada... En definitiva, la construcción nacional, evocaciones a Córdoba y Damasco o aspiraciones identitarias.

Sí me gustan más sus poemas como artista ante las grandes preguntas (no hay muchos en el poemario). El gozo de vivir-...la alegría de que entre una mujer con lozanía en la cuarentena o el olor del pan al alba...-, la muerte -...el poema no puede más que la espuma...-, el camino de la vida-...nada tengo que perder sino el polvo y lo que está muerto en mí...- y, por supuesto, el desamor como en el siguiente poema:


"Nosotros hemos perdido y el amor nada ha ganado porque, oh amor, tú eres amor, porque, oh amor, tú eres un niño mimado.

Rompes la única puerta del cielo, todas las palabras que no hemos dicho, y te marchas.

Cuántas rosas no hemos visto hoy,

cuántas calles que no han quebrado la tristeza de un corazón aherrojado,

cuántas chicas cuya edad nos sorprende y toma una dirección que no vemos... para relinchar,

cuántos cantos han descendido sobre nosotros cuando dormíamos

y cuántas lunas crecientes han recalado para reposar sobre la almohada.

Cuántos besos han llamado a nuestra puerta cuando estábamos lejos de casa,

cuántos sueños perdidos en nuestro sueño cuando buscábamos nuestro pan en las rocas con fatiga.

Cuántos pájaros han volado en torno a nuestras ventanas cuando jugueteábamos con nuestras cadenas en el día aplazado.

Hemos perdido mucho, y el amor nada ha ganado porque tú eres, oh amor, un niño mimado".

Gilles Lipovetsky "La era del vacío". Ensayo.


Parisino de 1944. Filósofo y sociólogo (por si importara).
La ex-mujer de Mick Jagger afeitándose la axila. Risas.
LA INDIFERENCIA
Me ha impresionado. Parece mentira que la obra tenga más de 25 años. Vigente como escrita ayer. Tenemos lo que queremos, productos personalizados hasta el ridículo. Mil tipos de compresas y cada tres años un nuevo modelo de coche. Diseñamos nuestras vacaciones hasta extremos insospechados. El mercado nos "seduce" con el autoservicio.
Vivimos en un mundo de imágenes; la política es una apuesta estadísitica. Queremos "sentir más". Pero ya no tenemos grandes valores; no creemos en la patria, ni en la iglesia, ni en la familia, ni en los sindicatos, ni en el comunismo... "la deserción de las masas"-lo llama. El proceso de consumo personalizado aseptiza el vocabulario; ya no hay niños malos sino "con problemas", no hay ciegos sino no-videntes; tenemos porno y centros comerciales. Y eso nos lleva a la apatía pero curiosamente no al nihilismo o nos conduce a la indiferencia, no a la angustia metafísica de los existencialistas. Vivimos sin sentido pero no nos duele. No nos suicidamos porque sería concederle demasiada importancia a la indiferencia de nuestra existencia. Eso nos lleva a la depresión individual por "no ser conscientes del Otro", de la sociedad porque yo ya puedo satisfacer todos mis deseos de forma personalizada. Ya no cabe ni la alienación marxista ni el vacío de haber matado a Dios. Sólo la indiferencia de la rutina. Por supuesto, esto es el caldo ideal del capitalismo y el consumismo que todos mantenemos. Ya no sufrimos, nos mantenemos apáticos; somos indiferentes por saturación. Anémicos emocionales. Vivimos en un desierto de autonomía. Anhelamos el estar solos para no hacer nada. No hay conflicto, sólo abandono. Podemos prescindir de la metafísica... ya es posible vivir sin sentido. El ayuntamiento nos organiza talleres de autoexpresión , tenemos un gurú para el fin de semana y consultas psicológicas de mil escuelas. Ya somos libres. Nuestro sentido es que no hay sentido. La libertad ha propagado el desierto, la extrañeza ante la presencia del Otro. Y lo peor es que no nos importa.

NARCISO O LA ESTRATEGIA DEL VACIO
Hemos banalizado las cuestiones filosóficas porque tenemos una tal sobresaturación de informaciones que ya nada nos emociona. Solamente pensamos en nostros porque una vez llegados al tope del consumo económico, solamente nos queda el "consumo de autoconciencia", "ortopedias para la conciencia": esta es nuestra nueva bulimia (yoga, psicoanálisis, terapias varias , zen...). Somos Narciso que ha eliminado la lucha de clases; caemos en un pozo sin fondo siempre insatisfechos. Huímos de los sentimientos, disfrazamos la Muerte. Está mal llorar y sentir en público. Tenemos más posibilidades de encuentro con otras personas pero estamos más solos que nunca. Somos más libres pero nunca salimos de nosotros. Hedonismo y culto al cuerpo.

MODERNISMO / POSTMODERNISMO
El modernismo (cualquier vanguardia) en el Arte y en la sociedad dura hasta los años 60. Invención costante, huída hacia adelante, la contradicción, el escándalo, el individuo transgresor y personal-Joyce, Proust, Faulkner-,osadía, antinomias y divergencias. Pero a partir de entonces y más ahora, la trangresión se domestica, la rebelión es una ceremonia, se agotan las vanguardias. Aparece el consumo de masa, el hedonismo. El mayor instrumento de destrucción creativa e ideológica es la tarjeta de crédito. La crisis es espiritual y cultural.
Con los mass media y la publicidad, el individuo ha sido incorporado a la moda de la obsolescencia acelerada, se crean individuos vacíos y reciclables, aislados y vacilantes. Así, debemos elegir ¿qué coche comprar?¿qué régimen o terapia seguir? Cuidamos nuestra salud y nos jugamos la vida en las autopistas, somos científicos pero acudimos al esoterismo y parapsicología, discretos ante la muerte y los demás pero llorando en las terapias alternativas. Las empresas nos exigen esfuerzo, diferir recompensas, ser parte del engranaje. Pero al mismo tiempo, nos animan al placer, al ocio y la despreocupación. Concienzudos de día, juerguistas de noche. Los productos culturales han sido industrializados. Pero al mismo tiempo, cuanto más vivimos, más miedo a envejecer; cuanto mayor es la libertad de costumbres, mayor el sentimiento de vacío; cuanta más comunicación, más solos nos sentimos; a mayor bienestar, mayor depresión. Al buscar solamente la realización de nosotros mismos, socavamos el civismo, la valentía y la voluntad. Hay un divorcio entre las aspiraciones y las gratificaciones reales.

EL HUMOR COMO EPÍTOME DEL VACÍO
Lipovetsky utiliza el concepto de humor para ver las derivaciones que ha tomado el hombre contemporáneo. Durante la Edad Media el humor era subversivo, sarcástico, irreverente. Grotesco, celebrando una misa en honor a un burro o riéndose del obispo amancebado. Era público y universal; simbólico y popular. En los tiempos clásicos se convierte en algo más privado, culto; lleno de agudeza e ironía (sátiras, fábulas, caricaturas, ...) y pierde ese algo catártico y noble. Pero entramos en el siglo XX y es algo hedonista, lúdico, mecánico. Pierde la esencia radical para convertirse en banalidades de los mass media. Perogrulladas de fácil consumo; groserías. Así acaba el hombre, parte de un engranaje mecanicista y aislado de los demás. Ese es nuestro drama.

Rafael Argullol "Miedo y piedad". Artículo.

El País, 8/11/09.
http://www.elpais.com/articulo/opinion/Miedo/piedad/elpepiopi/20091108elpepiopi_11/Tes/

Según Argullol, la presencia del miedo en nuestros tiempos es inversamente proporcional a la presencia de piedad con nuestro entorno. Necesitamos estar anclados a un temor para no andar a la deriva y así tener una excusa que nos exima de ser piadosos y compasivos con las personas a nuestro alrededor. En definitiva , huir del compromiso preguntándonos ¿a qué le toca temer hoy para seguir actuando así? ¿Al despido, al terrorismo, a la crisis, al "qué dirán si..."...? El miedo nos atenaza e impide las relaciones generosas. Al final la piedad es un sentimiento inútil en la sociedad productiva. No hay rentabilidad en los procesos espirituales o mediadores en los vínculos humanos.

Friedrich Reck "Diario de un desesperado". Ensayo/Biografía.



Prusiano, 1844-1945 (a manos de la Gestapo).
Hijo de un hacendado venido a menos, toda su vida es un rentista lo que le da la oportunidad de hacer medicina, embarcarse en algún barco y sobretodo ser un escritor, tampoco muy brillante. Admirador de Ortega y su concepto de "hombre masa" es un crítico atroz del nazismo. Sin concesiones e insultante contra sus jerifaltes. No deja de ser un tipo reaccionario y monárquico como prusiano de pura cepa, aunque reniegue de los advenedizos prusianos belicistas. Anticapitalista, antinazi, contrario a la técnica de la producción en masa y no muy demócrata. Odia el mecanicismo del progreso que nos convierte en idiotas y más aún bajo el nacionalsocialismo. No faltan en sus memorias (arrancan al final de los años 30)las descripciones de escenas bélicas, las borracheras (literales) de los mandos nazis por las calles de Alemania, los chivatos, la Gestapo, ...Carga contra los conglomerados empresariales, tan aquiescentes al Partido (IG Farben). En resumen viene a decir que Alemania "era una nación sin nacionalismo y ahora es un nacionalismo sin nación". Consciente de formar parte de una minoría afirma "todo lo que vive apartado y en la marginalidad tiene expectativas de futuro, aunque sea en las más primitivas condiciones de vida, si en su pobreza no ha olvidado la forma de estremecerse ante los grandes enigmas y creer en la indestructibilidad de las leyes divinas". Estas palabras ¿no permanecen vigentes hoy?.

David Fincher "El Club de La Lucha" (1999). Cine.

Basada en la novela de Chuck Palahniuk del mismo nombre.
Posiblemente una de las mejores películas que haya visto.Pura filosofía.
-Incluye catálogo IKEA-
"...empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos..."
"Tienes que saber, no temer, saber que algún día vas a morir, y hasta que no entiendas eso, eres inútil."

Chuck Palahniuk dixit.


José Vidal-Beneyto "La corrupción de la democracia". Artículo.



El País, 12/12/09.-
http://www.elpais.com/articulo/opinion/corrupcion/democracia/elpepiopi/20091212elpepiopi_11/Tes?print=1
(El chiste lo he buscado yo y es pura filosofía).



Vivimos en democracia, quizás el sistema menos malo. Como parte de sus imperfecciones, quizás la más devastadora, la corrupción. Una democracia que no hace sino reflejar la esencia humana. Como resultado de sus defectos, la consiguiente corrupción de la propia naturaleza humana. Pero esa corrupción-o impostura- no es ya política sino que toca todas las esferas, el ocio, las relaciones interpersonales o el trabajo. ¿Por qué hemos llegado a esto? Por la glorificación del individuo. El Yo es el rey del consumo. Olvidamos las relaciones con el Otro; todo está a nuestro alcance. Buscamos la satisfacción consumista. Demandamos más derechos, más facilidades a nuestros gobernantes. Más fútbol los domingos y más tarifas planas en todo. Hemos olvidado lo fundamental , la simple decencia. El artículo habla también de Zygmunt Bauman y su "Vida Líquida". Obra aconsejable donde las haya. Hoy todo está tasado en costes/beneficios, en sentimientos artificiales y pasajeros, en emociones rápidas y contínuamente insatisfechas porque al segundo siguiente hay algo mejor y más intenso. La nueva versión 2.6 en nuestras vidas.

Cormac McCarthy "La Carretera". Novela.



USA, 1933. Un tipo raro.
Frío, miedo, grisura y ceniza. Padre e hijo vagan hacia el sur, siempre al sur. Allí se supone que están los buenos, la salvación de un tierra devastada. ¿Holocausto nuclear? Estilo cortante , sin concesiones, como un cuchillo en la garganta. Economía de medios. Ahora ya casi no hay humanos y parte de los que quedan vagan como bandas de caníbales alimentándose de los demás. Mad Max nuclear. Latas de conserva hinchadas en viejos drugstores que valen su peso en oro aunque ¿quién necesita oro hoy? Cadáveres secos como la mojama en las gasolineras, en los porches. Más vale dormir con la pistola cerca y esperar antes de entrar en un pueblo aparentemente abandonado. Y la lluvia de ceniza que no cesa. Y cuando alcancemos el mar ¿será todavía azul? El niño ve llorar al padre por la noche y éste no piensa en la Muerte sino en la Bondad y en la Belleza, términos carentes de sentido en medio de la desolación del planeta. Adelantan a un anciano.¿Vamos a ayudarle? No. El o nosotros. Eso es educación draconiana. Mi papá es un filósofo estoico. Pintamos balas de madera para que no se vea que la pistola no tiene balas. Solamente eres libre cuando sueñas. Cuando despiertas, ya estás muerto un día más. Deshaz tus huellas en la arena. Acabo de ver unos huesos y piel humana recién hervida,ellos no están lejos.
****Escribió "No es país para viejos" y este libro será película de la mano de Viggo Mortensen en breve.

Paolo Sorrentino "Las Consecuencias del Amor" 2004. Cine.


He visto cuatro veces esta película en este año.
Toni Servillo, el mejor actor europeo a mi juicio (Il Divo).

Wislawa Szymborska "Aquí". Poesía.








Así me gusta, con una copita ... aunque sea de menos.

Polaca, abuelita encantadora de 1923... y Nobel de Literatura de 1996.

El poemario "Aquí" combina tres conceptos fundamentales: el "juego" de la poesía, la autoconciencia o metafísica de la poesía y la definición de arte. Nunca emplea palabras grandilocuentes, cosa de agradecer siempre en la poesía. Formas simples, universales y profundas. De esas personas que crees que escriben para ellas mismas ciertamente desde un pequeño apartamento de Cracovia. Me la imagino descojonándose de casi todo. Casi todo. Porque nunca pierde su seriedad aunque nos haga sonreir. Logra que nos sintamos identificados con sus sensaciones, juegos "mentales" que creíamos abandonados en nuestra niñez. ¿Y si me encontrara con mi "yo" adolescente? ¿Hay otro rostro como el mío en el mundo? Hay juegos infantiles que ahora son grandes retos filosóficos. Pasamos la hoja y nos habla del tiempo y el espacio. Del pensamiento y de Ella Fitzgerald. Para ella, un sola obra maestra redime al mundo.¿Podemos sentir el Arte con su misma fe? Aunque , como ella dice, "vivimos más pero menos precisos y con frases cortas".

"Vermeer" * * Véase cuadro en parte superior.
Mientras esa mujer del Rijksmuseum
con esa calma y concentración pintadas
siga vertiendo día tras día la leche de la jarra al cuenco
no merecerá el Mundo el fin del mundo.

Iñigo.-"AUTODESTRUCCIÓN".-




La autodestrucción es aburrida.

Lleva demasiado tiempo.

Desde que abres los ojos debes pensar en cómo hacerlo de forma creativa.

Qué marca de ginebra comprar. Con qué chica acostarte.

Y eso, día tras día, es aterradoramente monótono.


A los veinte años es algo rápido y lleno de belleza absurda, como todas la bellezas.

Pero ahora sería algo burocrático y triste, como de otoño.


En definitiva, ahora me suicido con nocturnos de Chopin,

algún recuerdo cogido por los pelos,

zumo de naranja

y atardeceres de sol sangre.

Jim Carroll R.I.P. 2009 (Gran amigo de Keith Richards)...de tanto cantar esta canción, tenía que pasarle.Música.

Rodeado de poesía salvaje no apta para almas sensibles.-
Músico y escritor. Escribió "The Basketball Diaries" que DiCaprio interpretó en la peli del mismo nombre.

Teddy sniffing glue he was 12 years oldFell from the roof on east two-nineCathy was 11 when she pulled the plugOn 26 reds and a bottle of wineBobby got leukemia, 14 years oldHe looked like 65 when he diedHe was a friend of mineRefrain:Those are people who died, diedThose are people who died, diedThose are people who died, diedThose are people who died, diedThey were all my friends, and they diedG-berg and georgie let their gimmicks go rottenSo they died of hepatitis in upper manhattanSly in vietnam took a bullet in the headBobby od'd on drano on the night that he was wedThey were two more friends of mineTwo more friends that died / I miss 'em--they diedRepeat refrainMary took a dry dive from a hotel roomBobby hung himself from a cell in the tombsJudy jumped in front of a subway trainEddie got slit in the jugular veinAnd eddie, I miss you more than all the others,And I salute you brother/ this song is for you my brotherRepeat refrainHerbie pushed tony from the boys' club roofTony thought that his rage was just some goofBut herbie sure gave tony some bitchen proof"hey," herbie said, "tony, can you fly? "But tony couldn't fly . . . tony diedRepeat refrain:Brian got busted on a narco rapHe beat the rap by rattin' on some bikersHe said, hey, I know it's dangerous,But it sure beats riker'sBut the next day he got offedBy the very same bikers

Ian McEwan "Chesil Beach" Novela


Brit, 1948.-

Este hombre es un maestro de las distancias cortas, del bisturí psicológico. No esperéis una tremenda acción narrativa sino pura y dura inmersión psicológica en los deseos y frustraciones (especialmente sexuales ) de una parejita de jóvenes en la Inglaterra -bastante puritana- de 1962. Reconociendo su habilidad de penetración psicológica, el libro puede defraudar a quienes busquen más chicha en cuanto a la historia ...¿podría ser una obra de teatro de caldo concentrado?.

Algo me dice, no sé porqué, que puede interesar más a la lectora que al lector, quizás porque se vaya a meter más en la historia, a entenderla mejor ya que se necesita haber desarrollado cierta intución o especial sensibilidad para dejarse atrapar por ella. Requisito imprescindible para al menos disfrutar del libro. Y conste que yo no creo en literatura femenina o masculina.

Por otra parte, ¿es verosímil que un hecho tan concreto (el suceso final) pueda definir el destino de un matrimonio? Por muchas cosas que haya detrás de esa epifanía ....También es cierto que el autor se encarga de remarcar que si el hubiera actuado de manera distinta, sus vidas hubieran ido por otros derroteros (las dos últimas páginas son las más interesantes de la novela). Para mí, esta idea es fundamental-como Dylan canta en "Simple twist of fate", un pequeño acercamiento después de la tempestad puede hacernos felices para el resto de nuestros días...¡pero hay que dar el paso valientemente !). De ahí la importancia del acercamiento al otro de forma sincera , sin la pátina de las convenciones, orgullos ni sexo obligado, urgente y oficial.

Nos vemos obligados a entender que la concepción social del sexo define cómo nos relacionamos con el otro sexo, pero ¿no es la cama el último reducto íntimo donde nada ni nadie nos debe condicionar? Quizás nosotros ya hayamos sido educados de otra manera...o si no, detrás del fracaso sexual de esta pareja ¿no hay condicionantes psicológicos y sociales más fuertes que usan el sexo como "excusa"? ¿Demasiada mentalidad british?

Ismaíl Kadaré "El ocaso de los dioses de la estepa" Novela


Albanés de 1936; Príncipe Asturias 09 de Letras.


Eres joven, estudias literatura en el Instituto Gorki de Moscú pero eres albanés e inteligente. Con los cual tienes dos problemas: uno de nacionalidad y otro ideológico. Así que te refugias en las chicas (a veces te vuelven loco y otras eres indiferente), el alcohol, discusiones con tus compañeros y excursiones al extrarradio moscovita. Siempre bajo la poderosa mirada del chivato oficial de turno como guardián de la ortodoxia comunista (finales años 50 aprox.). Adiós a Stalin, hola Nikita.


Se describe bien el ambiente, la ciudad, la luz y la nieve en las avenidas grises. Sientes la tarima crujir bajo tus pies en la residencia de la juventud comunista literaria donde el pobre guerrillero es un pequeño burgués y la tía Katia vigila que en la cuarentena de viruela no lleves nenas a la habitación.


Se habla de leyendas balcánicas en contraposición con las eslavas, más descremadas y pasadas por la censura convenientemente. El Gorki es un microcosmos en donde bullen historias de novelas que nunca se escribirán; argumentos teatrales surgidos de las borracheras de los estudiantes que rozan la disidencia. Hay una mezcla enorme de nacionalidades, no hay personas sino países de origen, el colectivo. Le dan el Nobel a Pasternak ¿lo recogerá o será deportado? Propaganda soviética en marcha. Todo el escenario marxista es un cartón piedra ideológico donde el valor del arte genuino es relativo. Todo está bajo el "khandra" palabra rusa para hablar de "lo políticamente correcto" frente a la "besa" palabra albanesa para designar a la palabra dada , a la autenticidad de la vida y la opinión.¿Cómo ser un escritor veraz en ese ambiente?

Frase inquietante : "No existe una sola noche en la vida que no esté amenazada y no es posible jamás prever desde qué profundidaes perdidas puede surgir esa amenaza".

JIM HARRISON "Regreso a la tierra" Novela.


Novelista yanki , 1937.No hay más que fijarse en su mirada.El hombre sabe de lo que habla.

Vale, te vas a morir de Esclerosis Lateral Amiotrófica a los 45 años. Puedes hacer un drama de todo ello o afrontarlo como lo hace el protagonista y su familia (el libro tiene la voz del protagonista y tres familiares a lo largo de 4 partes). Aquí se aborda la muerte con la fe en la vida, una fe silenciosa en el mundo, el apego a la tierra y a las costumbres atávicas. La muerte como proceso natural y sin escándalos.Un libro con buenas intenciones pero que no esconde el drama humano: matrimonios rotos, debilidades,pecados, la búsqueda de sí mismo, etc...
Fácil de leer con escenas poéticas y lleno de un conocimiento grande del ser humano y sus claroscuros. "Recordad que todos vuestros actos , buenos y malos, influyen en quienes van detrás de vosotros".Libro lleno de pequeñas y valiosas reflexiones en forma de narrativa que solamente un escritor experimentado nos puede trasladar.Maduritas confundidas, jovencitas descarriadas y hombres desorientados. Real como la vida misma pero dulce precisamente por esa autenticidad que transmite.





Una invitación a vivir más y pensar menos, a ser más conscientes de nuestra existencia y del paso del tiempo.
Muy recomendable.

JORGE BOCCANERA "Palma Real" Poesía.




Argentino de 1952 y ganador en el 2008 del Premio Casa de América en poesía.

Formalmente lleno de sensualidad y exuberancia; pocos libros con tantos aromas, sabores, matices, colores, sonidos e imágenes llenas de sugerencias plásticas. La imaginación del autor es desbordante al respecto y más si consideramos que casi todos los poemas giran en torno al concepto de "selva". Poesía descriptiva con un yo pocas veces explícito.



Pero, ¿qué es la selva? Boccanera la considera no un objeto sino un topos donde todo, absolutamente todo, tiene cabida. Es una plataforma , una gran metáfora en donde todo el Universo se contiene. Recalando en sus poemas, las selva es: la teología, la esencia, los sentidos, el futuro, lo primigenio, la política, la literatura, etc... y el autor hace metáforas partiendo de esa gran metáfora. En todo momento la selva es un ente orgánico, en contínuo desarrollo, lleno de dinamismo. Nunca es un algo acabado; siempre en construcción regenerativa y atemporal.




Tan interesante como los conceptos de "selva" son la antinomias que se producen. El autor rechaza los estable, la ciudad, lo inamovible, lo consumido y limitado; esos conceptos destruyen al ser humanos, robándole la frescura, las ganas de vivir, su esencia animal. El hombre cambia contínuamente...y su entorno, las relaciones sociales y el mundo.



Cada uno puede tener su concepto de selva. ¿El arte?¿La vida misma? Boccanera nos empuja al dinamismo y al cambio constante. A la acción. Ser o no ser. La selva es un viaje en donde no hay dos días iguales.


En definitiva, un libro que habrá que releer más allá de su estética.

Este párrafo me acongoja desde jovencito ...INTRODUCING...PAUL BOWLES!!



Porque no sabemos cuándo moriremos,nos creemos que la vida es un bien inacabable. A pesar de que las cosas sólo suceden un cierto número de veces; y un número muy pequeño en realidad. ¿Cuántas veces recordarás una tarde concreta de tu infancia, una que es una parte tan profunda de ti que ni siquiera puedes concebir tu vida sin ella? ¿Quizá cuatro o cinco veces? Quizá ni siquiera eso. ¿Y cuántas más verás alzarse la luna llena? Tal vez veinte, y aún así todo parece ilimitado.

El cielo protector
Paul Bowles

Iñigo.-MORTAL DE NECESIDAD


El juez de guardia
tan sólo pudo certificar
el carácter mortal
de ese susurro en el oído.

Iñigo.-MADRUGADA


Vuelvo a casa en la noche
un poco más mutilado.

Sin sed y vacío.
Lejano de ti.

Iñigo.-Descendiendo en caída libre sobre las catedrales de los hombres


Tenemos hoteles de lujo con cocina abierta las 24 horas.
Cárganos tus gastos.


Lamemos piedras milenarias.
Tenemos cucharas calientes con heroína diluída.
Tenemos poemas.
Nuestras heridas son antiguas.
Tenemos la fórmula de Karvonen.
Hay forenses de guardia.
Arrancamos las bragas del monstruo con los dientes.
Tenemos iPhones.
Podemos analizar tu sangre.
Acariciamos cuerpos de 25 a 45 años.
Tenemos salitre en la piel.
Hay aviones de vuelta.
Buscamos el equilibrio con gurús que libran cheques sin fondos.
Nos tatuamos signos que no entendemos.
Tenemos Coca Cola y taxímetros.
Las 5 vías tomistas de la existencia de Dios.
Extendemos títulos para ejercer la medicina.
Tenemos extrañas sensaciones y ligeras sospechas.
Dormimos con gente rara.
Hay brillos de plata en algunos ojos.
Tenemos 10 mandamientos y muchos más pecados.
Hay bolsas de recambio para las aspiradoras.
Y mercromina.
Emitimos muertes en directo.
Tenemos un horario que cumplir.
Y reducciones sobre el Impuesto de Sociedades.
Tenemos equipos de visión nocturna y circunstancias adversas.


Yo quería el paraíso.
Me lo dieron y tal vez estemos todos muertos.

Iñigo.-Ahora que Dios no mira


Ahora que Dios no mira,
me beberé la botella entera.
Y son las once de la mañana de un martes.

Como Dios no mira ahora,
regaré tu vientre con leche caliente y resignada.

Leeré el Eclesiastés,
ahora que Dios no mira,
para intentar ganarle mañana la partida.

Ahora que Dios no mira,
la soledad se masturba mirando tus primeras canas.

Como a Dios no le importo hoy,
compruebo los horarios de paso de los trenes.


Ahora que no sé a dónde voy,
es una suerte que Dios esté despistado.